E não é que a flor desabrochou e trouxe Luz para onde antes as trevas pareciam dominar? Aquela flor, sublime, suave e muito frágil… Uma flor de Esperança! Com o klezmer, esse nosso lamento vira dança!

É a vida que insiste, é a Beleza sempre triunfa! Uma flor semeada por quem menos se esperava… Quem, em sã consciência, poderia imaginar? Eu, jamais! Mas rio, danço e celebro!

Solilóquio da Esperança

É agora… Estou aqui, hoje, e o silêncio me conta que já se passaram dois invernos desde nossas dores. Dois anos desde que a avalanche desceu a montanha, e seu urro ainda espanta o remanso da nossa alma. Tempo de paz fraturada, de sono roubado… Tempo em que a Esperança na Humanidade parecia uma noite em que a Lua some e as trevas dominam…

Que as fagulhas sagradas do Eterno aqueçam cada canto de nossa alma, e que a melodia da Esperança embale as memórias que, como rios caudalosos, desenharam nosso ser.

É com o coração em prece e a alma em festa que me debruço sobre o milagre, um testemunho vivo de que a mão do Altíssimo, Bendito seja Ele, escreve direito por linhas que nos parecem tortas.

O coma me impedia de saber, mas as palavras fazem ventania até os dias atuais… Naquele dia o mundo de meus pais emudeceu. O acidente foi como um raio que parte o carvalho mais antigo, e as palavras dos senhores da ciência, com sua sabedoria terrena, soaram como um decreto final: “Não sobreviverá”.

Longe de mim hostilizar a ciência. Se hoje respiro, é também por ela. Mas alguns de seus doutores, por vezes, esquecem que o conhecimento só floresce no solo da humildade. A arrogância gélida é um deserto onde nada brota. Sabiamente, Shakespeare ensinava que há mais mistérios entre o céu e a terra do que sonha nossa vã filosofia.

O coração de um pai, diante de tal prognóstico, seca como a terra sem chuva. A dor, como um espinho, cravou-se fundo, e o mundo se desbotou em tons de cinza. Mas bendita seja a Fé que não se curva! Minha mãe, mulher de luz e fibra, não se dobrou à tempestade. Com a certeza de que nenhuma folha cai sem a permissão do Criador do Universo, ela se agarrou à Esperança como a videira se enlaça ao tronco, buscando a seiva da vida.

E em Jacareí, essa terra abençoada que guarda minhas raízes, a notícia correu como enxurrada na chuva. A comunidade inteira, como um só corpo, uniu-se. Judeus recitando Salmos, católicos com seus rosários, evangélicos em seus clamores, espíritas em suas vibrações… Não importava o nome dado à fé. Era um povo unido em oração, tecendo uma rede de luz e amor que me envolvia, ali, em coma, suspenso…

Meus avós de memória extremamente abençoada, meus pais, meus rochedos primordiais, sempre semearam o bem. E foi nesse solo fértil de afeto que a corrente de preces ganhou a força de uma colheita farta. Um clamor que subia aos céus, pedindo por um milagre.

Os dias se arrastavam, mas a Fé não perdia as suas cores. E então, o milagre escondido começou a se revelar, como a flor mais rara que rompe o asfalto. Os médicos, com seus olhos de espanto, viram o que a ciência não explicava: o risco de vida se afastava, a pequena chama da vida ardia novamente!

A provação, como o fogo que transmuta o milho em pipoca, ainda não terminara. “Perderá os movimentos”, disseram, e um novo vale de sombras se abriu. Mas a voz da Comunidade sempre encontra o Altíssimo: é como a semente que, soterrada, ganha forças para buscar a Luz. As preces continuaram, mais fortes, mais intensas. Cada lágrima, cada súplica, era adubo para a cura.

E a ciência, mais uma vez, testemunhou o inexplicável. Os movimentos, um a um, retornaram, como o orvalho que renasce na folha ao amanhecer. Os tratamentos seguiam, mas a alma dormia um sono profundo.

Pairava o medo…

Mas a corrente de amor não cessou…

E então, a Luz se intensificou, varrendo as sombras. O despertar. Um renascimento.

Foi um milagre? Sim. Os milagres são reais e acontecem.

Eles sempre provêm de HaShem, o Santo, Bendito seja!

Mas cada alma, em sua singularidade, os interpreta através de sua própria janela. Um vê a mão de um santo, outro a energia do universo, outro a resposta direta de uma prece. O fascinante é, nesse caldo de percepções coletivas, sentir a poética Divina escrevendo os versos dessa estrofe. O milagre é um, mas os olhos que o veem são muitos, e em cada olhar há uma centelha da verdade.

Eu, que vi a escuridão e escolhi a Luz, acredito na Força que une, e jamais na ilusão que a tudo separa.

Meu desejo é que esta história se espalhe como o fogo de um rastilho de pólvora! Um lembrete de que, mesmo no mais profundo breu, a Esperança, a Fé e o amor da Comunidade são a argamassa que reconstrói.

Que a chama deste milagre nos inspire a reconhecer o Bem, a crer no impossível e a valorizar cada elo dessa corrente de Amor que nos une como um só povo, perante o Eterno.

André Naves

www.andrenaves.com

contato@andrenaves.com

            – Choro mesmo. E daí? Sou chorão… Não sei, Mauro… Às vezes, quase sempre, a emoção vem chegando pé ante pé, e quando eu percebo, já tô com aquele nó nos gargomilo… Ainda tento segurar… Mas cadê que eu consigo? Quando eu dô por mim, as lágrimas já tão descendo…

            – Um café, então?

            – Depois do concerto.

***

Teve uma quinta, já tem uns anos, que a Ana Rosa e eu fomos até a Sala São Paulo. A gente até que vai bastante lá, mas na quinta era novidade. É que tinha um concerto especial do Antônio Menezes que a gente queria muito assistir.

É curioso… A gente conhece bem lá, mas como raramente vamos numa quinta, tudo parecia novo. Aquela timidez que agarra os movimentos na lama constrangedora atacava. Tudo era novidade! Nem andar, acho que eu sabia…

Respeito pela imponência!

Tem uma lojinha lá, é tipo uma livraria que vende discos e obras de arte. Coisa boa! Do lado, vendem uns cafés, salgados e doces… Olhei para um tal de bolo sonho, todo natureba mas delicioso, na vitrine.

Entretanto, atendo ao canto sedutor, como sempre, dos livros…

Comecei a me perder na literatura russa… A Ana me mostrava umas novas traduções… Dostoiévski, Tolstói, Búlgakov… Folheei uma edição de Stalingrado, do Vassilii Grossman…

A guerra é o que a Humanidade produz de pior… Mas até nela as Artes encontram inspiração para a Beleza… Sabe a flora que brota no excremento? A rosa que rompe o asfalto, diria Carlos Drummond…

De repente ela cochichou: “Aquele não é seu amigo? O Mauro?”

Olhei pro lado. Lá na parte dos discos ele estava observando um vinil dos Saltimbancos… Camisa de abotoaduras, paletó acinzentado, aquela cabeleira branca e uma bengala escura… Um dândi!

Fomos até lá…

***

O violoncelo do Antônio descansou… Concerto que terminou…

– Vamos encontrar o Mauro pro nosso café? Quem tem tempo, tem paz, tem vida… Tem entendimento!

Andamos pela Sala procurando, vendo os tipos, elogiando e caçoando… A gente é gente! Desembocamos na lojinha. Era hora do meu bolo sonho e do nosso café! Mauro estava olhando, meditando com um livro na mão… Será que era Camões?

A bengala repousava equilibrada na cadeira do lado…

– Oi Mauro. E aquele cafezinho? Vamos?

– André, Ana, aquele não é o Antônio Menezes?

– Bora que eu boro. Bora?

***

E não é que era mesmo? Antônio foi bem simpático. Acho que não é todo dia que as plateias fleumáticas descem do salto para tietar seus ídolos… Ele chamou a gente pra sentar com ele. Gesticulei, convidando o Mauro e a Ana que tinham ficado fofocando na outra mesa.

Chegaram igual um pé de vento.

Eu sou tímido, é verdade, mas sou cara de pau! Acho que é um exercício de humildade radical a que eu me forço sempre. Um ídolo precisa saber que me inspira, que é um exemplo para mim! Tenho pra meus botões que é uma obrigação expressar que sou fã!

Fui comprar os cafés. Perguntei se alguém queria algo a mais. Era uma artimanha pra evitar o constrangimento quando eu aparecesse com 4 cafés e só 1 fatia de bolo-sonho…

Quando eu voltei da compra, eles já tavam rindo. O Mauro contava, e a Ana Rosa confirmava, a historinha de antes do concerto. No fim, já tavam explicando que eu era muito chorão! Até em comercial da Coca, as lágrimas enchiam meus olhos!

O Antônio, então, contou uma historinha…

Quando ele dividiu o palco com Itzak Perlmanpara tocarem o tema da Lista de Schindler, ninguém segurou o choro. Tinha gente lacrimejando por pensar naquele terror terreno, mas teve gente que, mesmo sem saber de nada, chorava também… Era a Arte-Emoção!

Na hora dos aplausos, a plateia se calou. Respeito corajoso do silêncio. Quase 1 minuto, e nada… Ninguém, parecia até, queria aplaudir tamanha Beleza que só nasceu por causa de tanta dor, tanto sofrimento… Ninguém… Todos tocados…

A orquestra então, primeiro um, depois outro e mais outros tantos, começou a sapatear… E a plateia foi atrás… Aplausos, choro, emoção…

E ele concluiu: a gente pode tocar com perfeição, mas se a gente não enxerga as notas com o coração, a música não alumbra! Tinha que ser o Itzak para tocar o Schindler…

Ele que faz rir, faz emocionar!

André Naves

Defensor Público Federal. Especialista em Direitos Humanos e Sociais, Inclusão Social – FDUSP. Mestre em Economia Política – PUC/SP. Cientista Político – Hillsdale College. Doutor em Economia – Princeton University. Comendador Cultural. Escritor e Professor.

Conselheiro do Chaverim. Embaixador do Instituto FEFIG. Amigo da Turma do Jiló.

www.andrenaves.com

Instagram: @andrenaves.def

            O Zé adorava repetir uma frase do Borges.

Na verdade, eu não me lembro bem.. Parece que era uma que falava que a Verdade é só mais uma espécie de Ficção.

Esse, assim como outros ensinamentos preciosos, era um vibrante rubi em meio aos pedregulhos de meu talento.

Tinha outro também que ele sempre me ensinou. Era meio que um sacerdócio por parte dele: me treinar, me adestrar, me alfabetizar… O escritor é um operário, resmungava naquele sotaque d´Azinhaga.

Pr´escrever a gente senta e´screve…

Scritor, s´cerdot, op´rário…

Mas tem um rubi que reluz com tanta força em meu tesouro de pedras que parece até o Sol se pondo… Sabe aquelas cores meio alaranjadas, vermelhosas, berrantes, já chegando num vinho, e que ofuscam os olhos?

Pens´na minha Jangada de Pedra… Ela que escolhe os rumos que toma! O ´scritor só põe no papel! Ela caminha pr´onde o vento sopra… Personagem é assim. Ele é o patrão. O ´scritor, op´rário. Manda quem pode, obedece quem tem juízo!

Esses dias fomos, Ana Rosa e eu, na ópera Falstaff, ali no Theatro São Pedro. Ele é um exemplo desse senhorio das letras… Começou como um figurante numa peça de Shakespeare. Aos poucos tomou fermento.

É que o Falstaff tem aquele charme de todo barrigudo, beberrão, quando não tá tão perto… É um anti-herói, meio picaresco, que se mete em confusão, mas sai com artimanha e carisma e acaba gerando um elo de afeto…

Sabe o Leôncio do Pica-Pau? Falstaff é meio assim…

Acabou encantando os italianos. Rossini era meio Falstaff, mas quem colocou a ópera na partitura foi Verdi, o compositor da unificação! Um personagem de Shakespeare cantando em italiano é sempre meio pitoresco… Caricato…

E se eu te falar que acontece muito? Parece até que ele fugiu do fog londrino e escolheu uma temporada de Sol, pizza e vinho na bota! Falstaffone!

Personagem é assim, né? É ele que escolhe os rumos e os passos… O escritor precisa de humildade para entender e agradecer. O verdadeiro reconhecimento é esse: sair de cena!

No fim, escrever não é oratória…

É “escutatória”…

Tutto nel mondo è burla!

André Naves

Defensor Público Federal. Especialista em Direitos Humanos e Sociais, Inclusão Social – FDUSP. Mestre em Economia Política – PUC/SP. Cientista Político – Hillsdale College. Doutor em Economia – Princeton University. Comendador Cultural. Escritor e Professor.

Conselheiro do Chaverim. Embaixador do Instituto FEFIG. Amigo da Turma do Jiló.

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Já contei, né? É tem a turma que vai chegando depois…É sempre assim: cada um chega na sua hora certa! Por isso eu acho legal repetir… Aliás, ninguém morre de mesma história de novo…

Então vambora! Cêis já sabem que eu faço exercícios todos os dias bem cedinho… Antes do Sol raiar, eu já tô de pé.

A amanhece de novo aqui. Chego dos meus exercícios e mergulho no abraço confortável do banho. Visto o terno e me sento diante dos jornais. E então, uma melodia de perfumes, sobe o cheiro do café que a Ana Rosa, com suas mãos de pianista, vai tocando.

É nessa rotina sagrada que o meu camarote ganha vida. Tenho uma varanda, sabe um espacinho de um por um? É lá que pousam os artistas: uma trupe de passarinhos, pinceladas de azul e cinza, como se gotas de céu tivessem caído no meu parapeito. Vêm para o café sagrado das minhas romãs.

Dia desses eu entrei ali pelo Parque da Água Branca. Estava na feirinha de orgânicos. Céu de Brigadeiro, aquela paz no meio do Arraiá do Chico Bento.

De repente, bateu um vento mais forte, meio de lado, meio redemoinho, e levantou as folhas secas do chão. Foi uma coisa de segundos, aquele redemoinho marrom e silencioso.

Na hora, a cabeça viajou longe.

Saudades…

Agora… Até coloquei Laufey para tocar.

A voz dela é meio bossa nova, sabe? Dá um clima legal! Na verdade, ainda não sei bem como começar, pai. Escrever pra você é como jogar conversa pro Universo, mesmo que no meio da sala — lembro do sofá agora vazio, sinto as palavras fugirem feito passarinho…

Tem dias em que a gente sai pra andar sem rumo, mas o coração, teimoso que só, já sabe onde quer chegar. Foi num desses feriados de sol frio que eu e a Ana Rosa saímos pra flanar, pra deixar os pés nos guiarem pelas ruas de um bairro que, naquele dia, não era um bairro, era um templo.

A Rua Caraíbas já tremia antes mesmo de a gente chegar. Era um mar de gente, um rio verde e branco que transbordava das calçadas e dos bares. De longe, já se ouvia o canto que arrepia e o batuque que faz o peito tremer junto com o chão.

Era a torcida, aquela que canta e vibra, apinhada num só corpo, tentando espiar entre uma cabeça e outra o jogo que passava nos telões dos botecos… Copa do Mundo de Clubes. O nome já vinha carregado de um peso, de uma distância.

E lá dentro, e lá fora, em cada roda de amigos, a conversa era uma só… A gente olhava para os estrangeiros, os adversários, como quem olha para gigantes. Eram os bichos-papões, as figuras imbatíveis que, no fim da história, sempre ganhavam. A gente, bom… a gente tava ali pra cumprir tabela, pra encher a festa dos outros.

É um sentimento esquisito, esse de se sentir formiga. Uma sensação de que, não importa o esforço, a dedicação, a paixão, a gente já entrava excluído de toda esperança. E era tão maluco isso! Tínhamos invadido Nova Iorque, Miami, a América inteira! Nossas cores pintavam estádios em terras distantes, nossa voz ecoava mais alto que qualquer outra.

Mas, ainda assim, éramos as formigas.

Mas aí, meu amigo, é que mora a beleza que só a caminhada revela. Olhando para a rua, o clube, aquela multidão, eu vi o nosso verdadeiro superpoder. Vi a gente jovem, com o rosto pintado e a energia de quem pode mudar o mundo, abraçada com os de cabelos brancos ao vento, cujos olhos já viram tantas batalhas, tantas glórias e tantas dores.

Vi o diverso se tornando um. Vi o plural enriquecendo o todo.

Ali, naquele canto que passava de boca em boca, estava a herança mais bonita. Aquela tradição que não se aprende em livro, mas que se recebe no colo do pai, no grito do avô, na emoção da mãe. A tradição de se unir, de juntar as vozes, os corações, as esperanças, e entender que essa mistura é o que nos faz Povo. É o que nos dá força. É o nosso verdadeiro escudo.

E no fim das contas, não é que os gigantes, com toda a sua pose e fama, começaram a derreter? Pareciam feitos de açúcar em dia de chuva. A força deles, que parecia inabalável, era frágil perto da nossa fé coletiva.

E as formigas? Ah, as formigas cresceram. Cada passe certo em campo era um passo a mais na nossa estatura. Cada defesa era a muralha da nossa união se erguendo.

A União prevaleceu. A Vitória veio.

Ali, parado no meio da festa, de mãos dadas com a Ana Rosa, eu vi o ensino do futebol… A gente pode até começar a jornada se sentindo pequeno, desacreditado, com o mundo inteiro apostando contra.

Mas quando a gente se junta, quando a fé de um se soma à fé de milhões, a matemática muda.

É… Aquele dia me ensinou, com o grito mais alto que já ouvi: 1% de chance, quando se tem D’us e um povo unido, é 100% de certeza.

Óia, pisar nas Arcadas pra mim é que nem entrar em capela antiga, sabe? Dá um arrepio bão na espinha. Aqueles corredor comprido, a moçada nova aprendendo as lei, parece que a gente ouve o eco dos tempo de antes.

E lá tava eu, lambendo a cria, numa dessas prosa de gente estudada, falando da defesa dos pequeno, das minoria.

Hoje amanheceu do jeito que mais me apetece. Sabe o céu cor de chumbo, o friozinho gostoso? Pois é, hoje era um desses. E eu, particularmente, gosto muito. Tem gente que só vê beleza no céu azul de brigadeiro, no calor do mergulho. E não tiro a razão, são lindos mesmo. Mas o cinza tem seu valor.

Eu tava caminhando como de costume, e os pensamentos avoavam. A cabeça, às vezes, parece uma mossoroca que a gente só desembaraça andando. Decidi dar uma pausa, sentei num banco ali perto da Alameda dos Campeões, no nosso Palmeiras.

Tem certas Bênçãos na vida que chegam de mansinho, sem a gente esperar, feito orvalho na folha seca, e que, de repente, transformam o nosso chão. Eu, que sempre tive o pé fincado na roça, na simplicidade do campo, pensava que já conhecia os segredos da terra e a Sabedoria do Agro.

Sabia da tecnologia que brota do suor, da sustentabilidade que abraça a natureza, da inclusão social que floresce nas cooperativas. Mas a vida, essa mestra que nos surpreende a cada curva, guardava um tesouro que eu nem imaginava, um caminho de cura que vinha do mais puro coração do campo: o cavalo, o melhor amigo do homem, e da minha Alma.

Que a luz do Divino ilumine cada recanto da nossa alma, e que a melodia da Esperança embale as memórias que, como rios caudalosos, moldaram o nosso ser.

É com o coração em prece e a alma em festa que me debruço sobre o milagre da recuperação, uma história que é um testemunho vivo da força da fé, do amor que transcende o visível e da mão do Altíssimo que guia os passos da gente.

No silêncio acolhedor de uma manhã que misturava o antigo e o novo, José se via diante de uma tela que mais parecia uma janela para o seu passado. Recém-promovido CEO da maior corporação brasileira de agronegócio, ele não conseguia escapar do perfume envolvente de café e bolo de fubá – uma experiência sensorial que, assim como a madeleine de Marcel Proust, o fazia viajar de volta às lembranças da infância, àquelas tardes morenas onde dona Tereza, a copeira, preparava com tanto carinho os aromas que agora se tornavam tão inevitavelmente humanos.

“Minha filha… Isso faz uns 30 anos e lá vai fumaça!” Dona Terezinha do Badoca, muito amiga da vó Rosinha, sempre falava isso. Lembro daquelas broas de mandioquinha que ela fazia… Quando saíam do forno… Manteiga derretendo… Cafezinho… Bolo de fubá… E eu ali: rouco de tanto ouvir.

            Sempre que ela falava no tempo dos antigo, ela usava essa expressão… “Lá vai fumaça!”… Uma versão mais pitoresca do “tempo do onça” ou “do guaraná com rolha”! Mas duas senhorinhas, amigas desde a infância lá em Minas, só falavam de um tempo da fumaça…

Sabe aquele dito da roça, “inveja mata”? Pois lá nos antigamente mesmo, foi capaz de ser assim – Caim de olho no irmão, não deu outra: sangue no terreiro, o primeiro crime da história. A coisa era feia, não tinha papinho de perdão, não. Mas o tempo vai passando e, de grão em grão, a gente aprende um tanto.

Vê só o caso do José, aquele dos sonhos coloridos e casaco todo chique. O povo da família, roído de inveja, não teve coragem de acabar com o irmão feito Caim. Jogaram ele num buraco, venderam feito gado no leilão. Já melhorou um pouco: deu tempo de contar história depois. E olha que da desgraça saiu coisa boa. Virou gente grande lá no Egito, salvou meio mundo de passar fome. A vida tem dessas: aperta, mas ensina.

Sonhos

            A arapuca de Caim fez com que Abel ficasse vulnerável aos seus golpes. No momento da pedrada final, Esaú desperta. Abre os olhos. Tudo fora um sonho… Caim? Abel?

            Senta na cama. Olha o celular… 03:33… Aviso? Coincidência? As luzes da cidade já se apagaram… Até elas! Puxa vida! Insônia logo hoje!

            E na madrugada, quando os tigres vêm atazanar nosso sono, Esaú levantou. Apertou o botão da Nespresso. O cheiro do café… Pena não ter aquele bolo de fubá que a vó Sara fazia sempre que o vô Abraão recebia visitas…

            No mundo da literatura tem uma lenda tão asquerosa que me arrepia sempre que penso nela. Camões sofreu um naufrágio (na verdade, ele tripulava um barco que foi devorado pelo mar)…

Naquele clima de barata-voa, no corre-corre do “deusnosacuda”, ele correu para salvar “Os Lusíadas”, e deixou sua “amada” Dinamene, uma Alfonsina ancestral, ter como tumba a pacífica imensidão azul…

            Se essa história torta sobreviveu a todos os cataclismas, ainda hoje sendo contada de boca em boca, é que muita gente acredita que essa incivilidade traiçoeira seja um ato de heroísmo travestido.

Eu, tão ufanista como qualquer Policarpo, sempre admiro as vantagens brasileiras, desde suas raízes também lusitanas. Admirar Camões já é pedir demais!

            Sabe, não me importa que o cidadão escreva os maiores tesouros da última flor… Ele é um lixo de ser humano! Pelo menos ele perdeu um olho na confusão… Camões, o caolho d’Os Lusíadas, que deixou a covardia vencer e perdeu o mais valioso tesouro…

            Mas a gente nunca pode desistir de buscar o entendimento… Lixo também aduba!

Ao que parece, ele se arrependeu. A partir daquilo, sua pena começou a homenagear o Amor. Igual um lobo, uivando para a Lua, ele parece, nos versos dos sonetos, procurar o olhar de sua Dinamene… Olhar submerso, salgado… Lágrimas e mar… Quanto do sal que tempera o mar são lágrimas portuguesas?

            Se pelo menos o tempo voltasse… Mas ele é implacável! Tão grande Amor para tão curta vida! Séculos depois, um outro poeta português, esse sim, enorme em honra e sensibilidade, parecia dialogar com Camões, perguntando:  “Valeu a pena?”…

            Soneto 29 de Camões. De verdade! Nunca li nada tão lindo! O tema é conhecido… Jacó trabalhava para Labão. Amava Raquel. Depois de sete anos, Labão o fez casar com Lia… E Jacó perseverou por outros 7 anos buscando os favores de Raquel, e dizendo que, feliz, ainda trabalharia mais sete se “Para tão longo amor, (não fora) tão curta a vida!”

            Camões, o caolho arrependido! Daria tudo para voltar no dia fatal. Lá seria perdido o maior poema épico ocidental desde a Antiguidade! Os argonautas se perderiam nas brumas do olvido… O velho do Restelo se calaria… O gigante Adamastor ruiria…

            Nesse dia, Dinamene, como uma Raquel, como uma matriarca amorosa e bela, perdoaria… O perdão de quem enxerga.

            No fim, ela teria essa beleza da mulher…

Perseverança e perdão!

André Naves
Defensor Público Federal. Especialista em Direitos Humanos e Sociais, Inclusão Social – FDUSP. Mestre em Economia Política – PUC/SP. Cientista Político – Hillsdale College. Doutor em Economia – Princeton University.  Comendador Cultural. Escritor e Professor.

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            Eu já contei pra vocês, mas não custa repetir, que as caminhadas são parte da minha vida. Nelas que eu proseio com D´us, penso, organizo as minhas pendengas da mente… É caminhando que eu me entendo comigo mesmo e com Ele!

            Dia desses, lá na esquina da Diana com a Palestra Itália, eu reparei em algo que sempre esteve lá, mas eu nunca tinha enxergado! Sabe quando a gente se acostuma com a paisagem, e em vez de descobrir o extraordinário no ordinário, a gente faz justo o contrário? A gente se acostuma… Vira rotina… A gente diminui tudo de mais extraordinário em algo simplesmente comum… Ordinário!