SanFran, 20 anos depois… Ou seriam trinta?

            De repente o calendário parece que vai se confundindo… Sabe fumaça? Imagina ele sendo enterrado pelas areias de uma ampulheta…

            20? 30? Mais? Menos? Será que importa…

La Bohème
La bohème
On était jeunes
On était fous

            E de repente o tempo sai da ampulheta… Ele tá nas mesas…

Ontem a gente tava lado a lado, aprendendo como andar, saindo da casca do ovo! Éramos Esperança! Planos! Futuro! Hoje a gente continua se encontrando todo mês… Pensa em beduínos que se reencontram depois da duna…

Os planos? Cada um deles, igual as fumaças do meu velho Gitanes, tomaram rumos inesperados. Possibilidades inimaginadas que se realizam! Quando a gente tinha certezas, do alto de nossa ignorância arrogante, D´us dava risadas! Os caminhos Dele nos levarão a oásis nunca imaginados!

Sim! E eu gosto de pensar assim: nós somos beduínos! A gente sabe que o oásis não é acaso, é travessia. Duna depois de duna, passo após passo, a Esperança no coração e o trabalho na mão.

Esperança sem esforço é miragem. Trabalho sem Esperança é sede.

ESPERANÇAR!

Chega o pastel… Quem compartilha é irmão. E o legal é que a verdade é uma pedra preciosa… Se a gente joga na cara do outro, machuca… Não o irmão! Claro que ele também sente a dor da verdade, mas ele sempre estará lá. O legal dos irmãos é isso… Eles sempre brigam, mas nunca brigam!

— E o Gitanes do Stevie? Ele se achava o Sartre da turma…

— Pior que o Sartre fumava Galoise… Nem isso fazia certo!

— Não importava… Aquela fumaça era minha promessa! Minha possibilidade! Eu enxergava beleza e possibilidade naquela dança cinzenta subindo devagar, tomando rumos imprevisíveis até sumir no ar do mundo.

POSSIBILIDADES!

— Eu nunca fui fumante! Fui da fumaça! Gostava do perfume, do desenho, da coreografia quase sensual daquele corpo leve que se erguia e, antes de desaparecer, nos ensinava o mistério: nem tudo o que existe precisa ser tocado para ser real. Há coisas que não se veem. Se sentem.

— Fumaça é liberdade! Liberdade pro imprevisível. Pra pergunta. Pro Futuro. Eu ainda sou o Sartre da turma.

Hahaha.

— Viver é escolher. E escolher é assumir o peso e a beleza do que ainda não aconteceu. É aguentar o tranco!

— O Acorde de Tristão…

— Não me venha com Wagner! Antissemita! Oportunista! Materialista!

— Não, não, não! A música, não. A música é maior que o homem que a escreveu. O acorde de Tristão abre um portal e, ao mesmo tempo, recusa o fechamento. Ele fica suspenso, interminado, como se dissesse: “Você ainda não terminou de ser”. “Você pode!”

Pensa nisso… Será que isso não é o que somos nós.
Ser humano é não estar pronto. É poder ser tudo: sorriso, lágrimas, trabalho, preguiça, disciplina, displicência, arco-íris, trovão.

É carregar possibilidades… É a fumaça… Memória! Lá vai fumaça…

— Enxergar o futuro… Enxergar não é ver com os olhos. É perceber com a Alma… Com o coração! Com a ação da coragem! É ter humildade pra ver o que ainda pode florescer.

— Pra isso, só tendo uma certeza! D’us conosco! Não é slogan vazio! É com presença! Com trabalho! Com dever! Com disciplina! Se engana quem só vê texto na Torá! Ela é pensamento! É ato. É reflexão. É escolha.

É COMPROMISSO!

— Com o quê?

— Com a responsabilidade. Com a dignidade. Com a escuta. Com a Justiça!

Sem escuta não tem Justiça.

Sem Justiça não tem Dignidade.

Tira a Dignidade… Tudo vira máquina, engrenagem! A vida não foi feita para ser mecanismo. Foi feita para ser encontro.

— A vida é a arte do encontro…

— O piano do Vinícius tinha perfume de whisky… Ele tocava bebendo… A música dele é um brilho embriagado de beleza. O piano perfumado era parte da inspiração.

— Igualzinho a fumaça do meu Gitanes… Ou a mesa da minha avó, um café coado, todo mundo falando ao mesmo tempo… Uma baderna boa!

— Memória é perfume! É fumaça! Fumaça é isso: possibilidade! O subir. O ir. O não se deixar prender…

SILÊNCIO…

— Passou um anjo!

— Quem sabe a vida todinha não é isso? Caminhar pelo deserto, pagando boletos, sorrindo e sabendo que a próxima duna pode ser a última antes do oásis… Por Esperança! Por amor ao que ainda não veio!

— Então, beduínos no deserto?

— Beduínos do Afeto. Beduínos da Palavra. Beduínos que sabem que o Oásis sempre chega!

— Ao Pão!

— Ao Encontro!

— À Memória.

— À Esperança.

— Ao Trabalho!

— Oásis sem caminho é fantasia. Mas caminho com Esperança é destino em construção…

CONSTRUÇÃO!

André Naves.:

Talvez tenha sido melhor ter perdido…

A palmatória não existe mais faz tempo mas todo mundo tem meio que um medo ancestral mesmo que ela habite o desconhecido…

Derrota: a tia palmatória!

A derrota é uma professora… Sabe aquela tia, que a gente sempre tem medo quando criança, mas que depois, olhando pra trás, a gente lembra com saudades? É ela!

            Oi Pessoal! Como vocês estão? Tudo bem?

            Aqui é a Ana Rosa. Hoje deixei o André descansando um pouco… Descansando? Talvez eu não esteja sendo clara. Estamos voltando de Jacareí, na Ayrton Senna. Céu bonito. Sol forte. Ele aqui do meu lado… Vocês sabem que ele não dirige? Adora falar que só anda de “UberAna”…

            Ele e eu… A estrada… O Sol… Essa é a felicidade! Ontem mesmo ele pegou um livro enorme do Flávio Josefo e ficou lendo. Adora estudar essas questões meio aleatórias e desconexas… Da novela vai pra Filosofia, do Mesa Redonda vai pra Religião…

            Mas deixa eu contar essa! Terminou a novela (na verdade, eu nem lembro qual… Fico mais dormindo que assistido!). Ele pegou o livro do Flávio e leu algumas coisas. Vocês conhecem Antígona, do Sófocles? De repente ele parou com o Flávio, deixou lá aberto, e correu pra Antígona.

            Passou uns minutinhos, eu tava no sofá, “mais pra lá do que pra cá”, e ele veio me acordar. Ele adora fazer isso! Tava no Jornal Nacional. Eles mostravam o sepultamento do Ran Gvili. Ele sentou, assistiu e começou a falar…

            Disse da Moral Absoluta que emana do Altíssimo, e falou também da necessidade universal do sepultamento. É que, segundo ele, todos somos parte de um único corpo social e, a partir dele desenvolvemos nossas individualidades.

            Ou seja, pro André, no sofá, depois da novela, a sociedade não é a junção dos indivíduos. É o contrário, os indivíduos são “pedacinhos” sociais especializados. Não sei se concordo… Nem sei se entendi direito…

            Na verdade, essa dúvida que vai me motivar a perseguir o entendimento. Vou meditar, pensar, refletir e acabar formando minha Fé. Mas não aquela que representa o descanso mental! Não, pelo contrário! A Fé que representa o esforço de ir, pedra por pedra, construindo meu templo.

            Fé é esforço, pessoal!

            É o esforço da Liberdade! Sabe, aquele comichão que faz a gente se mexer, buscar, trabalhar? Essa é a Fé!

            Fé não é aquela acomodação boba. Não é ficar deitado em berço esplêndido. Fé é Liberdade, é Disciplina!

            E agora a gente tá aqui na estrada… Sol… Johny Cash tocando… Essa é a Felicidade!

            Essa é a Fé!

André Naves
Defensor Público Federal. Especialista em Direitos Humanos e Sociais, Inclusão Social e em Economia Política.
www.andrenaves.com
Instagram: @andrenaves.def

            “Shabat Shalom”!

Hora do descanso!

Desligo o computador. Vejo meu próprio rosto refletido na tela escura… É hora…

Vou feliz até a sala. Ligo o som. “Marcïa Baila”, dos “Les Rita Matsuoko”. Ana Rosa sorri e dança. O jantarzinho especial já perfuma o ar. Vamos acender as velas? A Luz dança…  Fé demais não cheira bem… Nem de menos… Ela tem sua medida… Não é um incêndio! É uma prática de constância.

Sentamos. Vamos pro sofá. Eu confesso, sem a menor culpa intelectual, que sou noveleiro. Ligo no Plin-Plin. “Coração Acelerado”. Acompanho os desencontros de Agrado Garcia e João Raul. Me divirto, torço, julgo.

Fico pensando no “Vale a Pena Ver de Novo”. Por que reprisamos histórias cujos finais já conhecemos? Talvez porque a vida exige a repetição para que a alma finalmente enxergue o que os olhos apenas viram.

Na primeira vez que tomamos conhecimento de qualquer coisa, nosso coração ainda é duro. É pedra bruta, gritando de imediato, sem nem pensar, quem é o vilão e quem é o herói. Somos juízes implacáveis das circunstâncias alheias. Mas o tempo… ah, o tempo é o grande alquimista.

Daqui a alguns anos, ao rever a mesma cena, o vilão de hoje poderá me parecer um herói debochado… Talvez uma alma ferida. O erro imperdoável da Odete Roitman talvez seja só uma gracinha fora de hora. A repetição tira nossa armadura, sabe aquela arrogância?

A Natureza também é sábia pra quem quer enxergar: o Sol nasce todo dia, as estações giram em círculos… Se engana quem pensa que seja falta de criatividade do Criador. É paciência com a criatura!

D’us repete a lição até que a aprendamos.

Às vezes, a gente se assusta com novidade… Sabe como é, né? No escuro, todos os gatos são pardos… Daí, a gente que não entende vai lá e reclama! A vida é assim… Parece uma prosa concreta. Pedra da realidade. Mundão áspero, injusto. Mas só depois, quando a gente cai em si, olha para trás no retrovisor dourado da memória, é que a gente se reconcilia.

É nessa hora que a festança começa!

É aí que a gente CONCORDA!

Vamos pensar, juntos, na palavra CONCORDAR?

É cum (com) + cordis (coração). Concordar é colocar os corações juntos. É alinhar o compasso do meu peito com o ritmo da existência. É ser harmonia na realidade.

Quando a nossa juventude é uma tempestade impetuosa, a gente só quer que a realidade concorde conosco. Depois que o mundo gira e o outono d´alma vem, aprendemos a concordar com a vida. Enxergamos Unidos. Fazemos uma sociedade com D’us, aceitando que Ele é o Roteirista e nós, atores que, aos poucos, compreendem a complexidade da trama.

O Tempo, dizem, gasta as coisas… Tem caboclo que até fala na traça do tempo… Na poeira da memória! Coisa de mané incauto! Eu prefiro dizer que o tempo amarela, doura! É o amarelo que transforma tudo em ouro! Tempo é o Midas que deu certo!

Ele vai lá e arredonda as quinas cortantes das nossas certezas. Ele derrete a cera dos nossos ouvidos e abranda a dureza do nosso coração, transformando a pedra da lei na carne da compaixão.

Aqui, vendo a novela abraçadinho com a Ana, posso afirmar: a repetição é polimento. A gente “revive” a mesma cena, “ressente” a mesma dor, “rerri” da mesma piada, até que um dia, num estalinho, a gente não apenas vê a circunstância…. A gente enxerga…

E concorda!

André Naves
Defensor Público Federal. Especialista em Direitos Humanos e Sociais, Inclusão Social e em Economia Política.
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Sempre que a rotina me leva a descer as rampas da estação Santa Cecília, ali na Linha Vermelha, sou convidado a uma pausa involuntária. Antes de ser engolido na corrida subterrânea, meus olhos sempre descansam nos versos de Cassiano Ricardo estampados na parede.

É a poesia “Café Expresso”.

É ali que o poeta, joseense como eu, enxergou, com a sensibilidade da alma caipira, a essência sanguínea de São Paulo. Ele fala dessa injeção de ânimo, desse ouro negro que é a alma da nossa cidade e nos faz, dia após dia, trabalhadores corajosos e disciplinados.

Cassiano mostra como aqui, nesse território de concreto e garoa, construiu-se uma ética popular: a disciplina do trabalho e da diversão.

Nas mesmas rampas, a gente ainda pode ver “O Violeiro” de Almeida Júnior e “Operários” da Tarsila do Amaral. Homogeneidade de uma massa operária? Pelo contrário! É um milagre sociológico só possível na diversidade de São Paulo!

Já pensou em quem tá naquele corre? Quem passa por ali? O executivo da Avenida Paulista, a estudante da periferia, o migrante nordestino, o imigrante boliviano, o refugiado sírio, o judeu, o herdeiro de quatrocentões, o filho de operários…

Origens sociais, regionais, étnicas e raciais que, em qualquer outro lugar do mundo, significariam segregação, mas que aqui se unem num propósito comum: a disposição para o fazer.

Mas a gente não pode pensar só no trabalho! Claro que ele é importante! Mas o que faz desta cidade uma potência de Inovação não é o suor, é a mistura.

Adoro pensar na etimologia das palavras… É com ela que a gente enxerga a alma das letras. Sabia que tem uma raiz que une “Diversidade” e “Diversão”? As duas carregam essa ideia de “viração”, de mudar de direção, de encontrar novos caminhos.

A “viração” é aquele jeito tão brasileiro — e tão paulistano — de se adaptar, de sobreviver, de inventar saídas onde só parecia haver muros.

Essa é a verdadeira riqueza de São Paulo!

A Criatividade — tão valiosa para o empreendedorismo e para a inovação social — não nasce da uniformidade. Ela brota do atrito, do encontro, da multiplicidade. É na pluralidade de ideias, no choque entre a sabedoria caipira e a tecnologia de ponta, entre o rap da quebrada e a orquestra sinfônica, que a Inovação acontece.

Mas para criar, não basta ser diverso; é preciso também “di-verter”. É preciso o tempo da pausa, o tempo do café não como estimulante para produzir mais, mas como momento de reflexão.

É a diversão — o desvio da rota obrigatória — que permite à mente respirar e conectar pontos distantes. Sem esse “tempo de viração”, sem essa ludicidade, seríamos apenas engrenagens. Com ela, somos criadores.

Portanto, neste 25 de janeiro, gostaria de parabenizar São Paulo com a síntese das rampas de Santa Cecília!

Que continuemos sendo a terra da Disciplina e do Trabalho, sim, pois isso forjou nosso caráter pioneiro, pujante e resiliente. Mas que sejamos, acima de tudo, a Terra da Diversidade e da Diversão. Porque somente onde o trabalho encontra a pausa e onde o diferente encontra o semelhante, que floresce a verdadeira vocação desta cidade: a Criatividade.

Parabéns, São Paulo!

Que sua beleza continue sendo a capacidade de enxergar no caos a semente do novo!

André Naves
Defensor Público Federal. Especialista em Direitos Humanos e Sociais, Inclusão Social e em Economia Política.
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Soprava aquele vento gelado dos Andes. Dentro do Salão dos Espelhos do Palácio Imperial, o mundo era outro. Centenas de velas em candelabros de cristal, pelo teto e móveis. Comendador olhou para aquilo e pensou no perigo ardente…

As chamas, lágrimas de luz caótica e dançante, multiplicavam-se nas paredes espelhadas, criando um universo novo, ideal, belo e sem fronteiras. O sussurro de sedas e brocados, toaletes e fardões, os brindes, taças, sorrisos e a orquestra: valsa animada, meio samba, meio salsa, majestosa, um convite à ordem e à harmonia.

“Gente que festeja, não irrita…”, pensou com seus botões o Comendador…

            Dia quente aqui. Um calor abafado, um Sol ardido… Sábado de manhã. 08:00. Difícil caminhar… Vou descendo a Caraíbas… Parece até um deserto. Eu ia usar de um clichê super comum e falar em “deserto escaldante”, mas gato escaldado tem medo de água fria…

            Meu objetivo é claro e conhecido: quero dar uma olhadela no Palmeiras. A Ana Rosa sempre comigo, me dando as mãos para todo tropicão que dou… Sol forte… Atrapalha a vista… Atrapalha as ideias… De repente, trupico em mim mesmo…

O Passeio

            Sexta-feira. Calor de dezembro. O Sol já buscava abrigo para deixar a Lua e as estrelas reinarem. Moyse pediu licença para seus amigos e começou a se aprontar. Era um passeio que tinha sido meticulosamente planejado.

Lembrou do que sua avó sempre falava: “Quando o Homem faz planos, D´us ri!”.

            Sentado. Cadeira numerada. Lima. É… Dalila ficou lá… Eu aqui! O show do início ia terminando. A barba coçava. O cabelo incomodava.

Ele pensou na promessa…

Só mais um sacrificiozinho até o Fla ser Tetra! E Dalila, como será que tava? Como ela pôde cometer tanta traição? Jogar fora meu manto da sorte? A camisa com que o maestro Júnior regeu aquela vitória…

            Dizem que em Portugal, o filme “Psicose” se chama “O Filho que era a Mãe”. Piada de mal gosto, tá na cara. Lá ele se chama “Psico”. Aliás, falando em Hitchcock, o “Festim Diabólico” é uma tradução brasileira muito mais carnavalesca que a portuguesa “Corda”… No original, o filme se chama “Rope”…

            Diriam os italianos, “traduttore, traditore”…

Para milhões de brasileiros, a liberdade é uma ilusão! Um sempre festejado Direito Humano que se esvai diante da realidade brutal da insegurança. Mas para um segmento da nossa sociedade – as pessoas com deficiência –, essa privação é ainda mais severa. Para elas, a verdadeira prisão é a do medo. É o pavor de sair de casa, de ser abordado, de ser vítima da violência!

Isso acaba que as condena a um cárcere domiciliar, privando-as de tratamentos essenciais, da convivência comunitária e, em última instância, da própria vida. Essa realidade não é apenas uma violência individual; é uma chaga purulenta de uma doença social mais profunda, que desnuda os alicerces corroídos da nossa Civilidade e da nossa Humanidade.

Minha vida é tipo um relógio. Sabe desses, de ponteiro, já precisando de corda? Devagar… Quase parando… Contam que lá em Konigsberg a turma acertava o relógio pela rotina do Kant. Se algum incauto quiser acertar os ponteiros de acordo com a minha rotina vai dar com os burros n´água, né?

Não que eu não goste dela. Pelo contrário! Aprecio muito a segurança, a previsibilidade e o conforto de um dia-a-dia certo. Eu até faço agenda. Marco tudo certinho nela. Faço planos. Mas é como dizem, né? Quando fazemos planos, D´us ri!

Dia desses eu tava no metrô. Linha verde. Indo pra Defensoria. Eu adoro andar de metrô: prefiro me deslocar nele que em carros. Vou vendo o povo. É ali, entre as pessoas, que a vida acontece de verdade. Sem filtros. Sem roteiros. Só gente sendo gente.

É lá que minha forma de enxergar a gente brasileira mudou. Já faz mais de 20 anos… Quase 30… Meu acidente tinha pouco mais de 1 ano. Estação da Sé lotada. 18:00. Lata de sardinha. Eu mal conseguia me mexer. De repente, uma mão desconhecida… “Vem comigo!” Ela me colocou sentadinho dentro do vagão e sumiu.

Loew…

Mistério…

Lembram de quando eu contei dos domingos lá na vó Tereza? Aquele perfume de molho de tomate misturado com frango, junto com uma sinfonia de sons dispersos e misturados, que iam do tema da vitória do Senna, passando pelo lá-lá-lá do Sílvio, até a voz do Lombardi na Semana do Presidente?

Hoje acordei… Dia chuvoso, sabe? É o cinza que desperta o ouro das saudades… Uma lembrança, será que não seria fantástica? Nunca saberemos…

Eu, brincando no meu quartinho da bagunça, lá em Jacareí, encontrei um tipo de bilhete, numa linguagem que eu não entendia. Parecia carcomido pelas traças, cheio de poeira, teia de aranha. Acho que foi isso que me pegou.

É que eu tinha acabado de ver o filme do Simbad! Lá pelas tantas dele, tinha se encontrado com um alquimista, feiticeiro. Era minha brincadeira favorita: alquimista!

Sabe, me imaginar de túnica escura, chapéu pontudo, com tubos de ensaio cheios de líquidos coloridos e fumegantes, fazendo as mais diferentes experiências… Aquilo era quase doce de leite com paçoca!

Um pergaminho da antiguidade todo indecifrável! Embaixo das letras indecifráveis, um desenho: um gigante com cara de poucos amigos e um alquimista sábio – ele tinha roupão escuro de feiticeiro, mas o chapéu era diferente… Devia ser de uma outra ordem de magia…

Logo embaixo 3 palavras enigmáticas – GOLEM – PRAGA – LOEW. Talvez é a cura pr´uma doença, pensei… Será que a doença é Golem? E Lowel? O médico? O feiticeiro? O sábio? O que seria? Não pensei duas vezes… Tomei o tesouro na mão, e meio que em pose de quem vai lançar feitiço falei umas palavras aleatórias: ABRACADABRA!

 De repente, igualzinho rodamoinho de Saci, tudo começou a rodar, a ventar… E eu ali. Sem varinha, sem chapéu, sem nada… E a calma reinou. E quando tudo assentou era o gigante ali. Ele e o alquimista. Bravo. Ralhou comigo. Eu não entendia uma palavra, mas a reclamação não se perde na tradução… Queria voltar pro desenho, parece…

Sorri pro gigante. Ele nem se deu conta. Acho que é tímido, feito eu…

Mostrei meus brinquedos pr´eles. Pros dois. O sábio olhou tudo, examinou direitinho. Parecia estar buscando uma pista, uma saída, um amuleto. Um entendimento!  O gigante, nada. Parecia que nem era com ele. Daí olhei bem pros dois. Quem não tem palavra, tem olhar… E sorri.

Sentei. Meio desconfiado, o mágico sentou. Ele resmungou e o gigante também. Daí pedi pra ver aquele chapéu. Ele sorriu e deu um tapa na minha mão. Devia ser coisa séria. Pela primeira vez o gigante me notou.

Sabe o mais legal? Vocês não vão acreditar! A gente pegou uns brinquedos, uns bonequinhos GI Joe que eu tinha, e começou a brincar. Cada um do seu jeito. Eu, com minhas palavras. O sábio, com as dele. O gigante, sem nenhuma… Foi brincadeira pra mais de metro que a gente fez junto.

Depois, outra ventania… Acho que o saci também queria brincar, mas quando tudo se acalmou eles não tavam mais lá…

Só sei que, pra mim, ficou um amigo feito de silêncio e barro, um sábio curioso, e um quarto que, por um momento, virou passagem.

E “Loew”? O que será “Loew”? Nem sei pronunciar isso… Talvez, quem dá vida ao barro. Talvez quem acende o que estava apagado. Ou só um segredo que o chapéu guardou e que o gigante preferiu não contar.

O que será Loew? … 😉

André Naves
Defensor Público Federal. Especialista em Direitos Humanos e Sociais e Inclusão Social. Comendador Cultural. Escritor e Professor.
www.andrenaves.com | Instagram: @andrenaves.def

Imaginar sempre foi minha brincadeira preferida. Fechava os olhos e via mundos. Agora, abro os olhos e invento futuros. “Nem a pau, Juvenal!”, digo quando a saudade do retrovisor tenta contar história antiga. Hoje, não.

Hoje é IMAGINAÇÃO! FUTURO!

Acordo, água no rosto, tênis. Descendo a Caraíbas. Tranquilo e calmo. Que tempo é esse? Dois anos? dez? quinze? Camiseta, shorts… Igual minhas crônicas: sem terno, sem gravata, mas com aquele nó entre as linhas.

A vitrine da livraria me chama. Ali, meu livro. Não tenho nem roupa pra isso… Mas, do nada, tô. Estufo o peito, dou um sorriso, fico um pouco ali namorando as gostosuras literárias, o cheiro de papel que faz brotar o sorriso.

Quando a alma desacelera, vem o puxão. É a guia.

Lembro: nesse meu amanhã, tenho um cachorro. O Danado. Golden Retriever. Fanfarrão, cara de quem ri, noção zero. Desastrado, afobado, meio bobão. Abana o rabo e faz vento de alegria. Toda vez quebra os vasos da Ana Rosa — água, flor, caco, tudo pro alto. O tapete? Tiramos. E ele nem nota, porque, no fundo, não é levado: é só livre. E liberdade, quando passa, levanta confete de festa.

Teve um dia, na casa da minha mãe — reparou? até no meu futuro tem passado —, que ele viu um gramado pela primeira vez. Foi direto pra lama como quem encontra a própria infância. Depois entrou na sala de TV, a família na Dança dos Famosos. Começou a se chacoalhar. Sabe, jeito de cachorro mesmo?

A sala virou um quadro borrado… Um Miró desastrado… O sorvete do meu sobrinho ficou com cobertura de brigadeiro de barro. Alguém ficou bravo? Acho que não. Talvez eu tenha ralhado um tiquinho, da boca pra fora, só pra manter a pose. Mas, quando tem Amor, o Perdão vem de fábrica.

Eu e Ana Rosa limpamos tudo. Fomos pro quintal. Mangueira aberta. A água cantando, lavando a lama, lavando tudo… Levando qualquer chateação. Água purifica. A gente também. E ali, ensopados e rindo, a gente enxergou: errar junto, rir junto, recomeçar junto. Nem precisa falar! É presença que grita!

Os anos passam. Outra manhã na Caraíbas. Outro livro na vitrine. Roupa diferente. Ana Rosa do lado. E o Danado… ah, o Danado agora apronta nas nuvens. Juro que vejo o rabo dele abanando lá, um vaso de luz se espatifando num éter desconhecido, um latido de quem ri escondido npôr do Sol…

O céu guarda umas delicadezas.

Meu olho enche d’água, mas é de alegria… Meio nostálgica, mas alegre! Eu encaro o fundo d’alma da minha Rosa e encontro nossa casa inteira ali, parede por parede, infância por infância, promessa por promessa. Sorrio. No colo dela, o Caramelo cochila. Ciclos. Sempre a vida. Sempre a gente. Sempre JUNTOS.

André Naves
Defensor Público Federal. Especialista em Direitos Humanos e Sociais e Inclusão Social. Comendador Cultural. Escritor e Professor.
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E não é que a flor desabrochou e trouxe Luz para onde antes as trevas pareciam dominar? Aquela flor, sublime, suave e muito frágil… Uma flor de Esperança! Com o klezmer, esse nosso lamento vira dança!

É a vida que insiste, é a Beleza sempre triunfa! Uma flor semeada por quem menos se esperava… Quem, em sã consciência, poderia imaginar? Eu, jamais! Mas rio, danço e celebro!

Solilóquio da Esperança

É agora… Estou aqui, hoje, e o silêncio me conta que já se passaram dois invernos desde nossas dores. Dois anos desde que a avalanche desceu a montanha, e seu urro ainda espanta o remanso da nossa alma. Tempo de paz fraturada, de sono roubado… Tempo em que a Esperança na Humanidade parecia uma noite em que a Lua some e as trevas dominam…

Que as fagulhas sagradas do Eterno aqueçam cada canto de nossa alma, e que a melodia da Esperança embale as memórias que, como rios caudalosos, desenharam nosso ser.

É com o coração em prece e a alma em festa que me debruço sobre o milagre, um testemunho vivo de que a mão do Altíssimo, Bendito seja Ele, escreve direito por linhas que nos parecem tortas.

O coma me impedia de saber, mas as palavras fazem ventania até os dias atuais… Naquele dia o mundo de meus pais emudeceu. O acidente foi como um raio que parte o carvalho mais antigo, e as palavras dos senhores da ciência, com sua sabedoria terrena, soaram como um decreto final: “Não sobreviverá”.

Longe de mim hostilizar a ciência. Se hoje respiro, é também por ela. Mas alguns de seus doutores, por vezes, esquecem que o conhecimento só floresce no solo da humildade. A arrogância gélida é um deserto onde nada brota. Sabiamente, Shakespeare ensinava que há mais mistérios entre o céu e a terra do que sonha nossa vã filosofia.

O coração de um pai, diante de tal prognóstico, seca como a terra sem chuva. A dor, como um espinho, cravou-se fundo, e o mundo se desbotou em tons de cinza. Mas bendita seja a Fé que não se curva! Minha mãe, mulher de luz e fibra, não se dobrou à tempestade. Com a certeza de que nenhuma folha cai sem a permissão do Criador do Universo, ela se agarrou à Esperança como a videira se enlaça ao tronco, buscando a seiva da vida.

E em Jacareí, essa terra abençoada que guarda minhas raízes, a notícia correu como enxurrada na chuva. A comunidade inteira, como um só corpo, uniu-se. Judeus recitando Salmos, católicos com seus rosários, evangélicos em seus clamores, espíritas em suas vibrações… Não importava o nome dado à fé. Era um povo unido em oração, tecendo uma rede de luz e amor que me envolvia, ali, em coma, suspenso…

Meus avós de memória extremamente abençoada, meus pais, meus rochedos primordiais, sempre semearam o bem. E foi nesse solo fértil de afeto que a corrente de preces ganhou a força de uma colheita farta. Um clamor que subia aos céus, pedindo por um milagre.

Os dias se arrastavam, mas a Fé não perdia as suas cores. E então, o milagre escondido começou a se revelar, como a flor mais rara que rompe o asfalto. Os médicos, com seus olhos de espanto, viram o que a ciência não explicava: o risco de vida se afastava, a pequena chama da vida ardia novamente!

A provação, como o fogo que transmuta o milho em pipoca, ainda não terminara. “Perderá os movimentos”, disseram, e um novo vale de sombras se abriu. Mas a voz da Comunidade sempre encontra o Altíssimo: é como a semente que, soterrada, ganha forças para buscar a Luz. As preces continuaram, mais fortes, mais intensas. Cada lágrima, cada súplica, era adubo para a cura.

E a ciência, mais uma vez, testemunhou o inexplicável. Os movimentos, um a um, retornaram, como o orvalho que renasce na folha ao amanhecer. Os tratamentos seguiam, mas a alma dormia um sono profundo.

Pairava o medo…

Mas a corrente de amor não cessou…

E então, a Luz se intensificou, varrendo as sombras. O despertar. Um renascimento.

Foi um milagre? Sim. Os milagres são reais e acontecem.

Eles sempre provêm de HaShem, o Santo, Bendito seja!

Mas cada alma, em sua singularidade, os interpreta através de sua própria janela. Um vê a mão de um santo, outro a energia do universo, outro a resposta direta de uma prece. O fascinante é, nesse caldo de percepções coletivas, sentir a poética Divina escrevendo os versos dessa estrofe. O milagre é um, mas os olhos que o veem são muitos, e em cada olhar há uma centelha da verdade.

Eu, que vi a escuridão e escolhi a Luz, acredito na Força que une, e jamais na ilusão que a tudo separa.

Meu desejo é que esta história se espalhe como o fogo de um rastilho de pólvora! Um lembrete de que, mesmo no mais profundo breu, a Esperança, a Fé e o amor da Comunidade são a argamassa que reconstrói.

Que a chama deste milagre nos inspire a reconhecer o Bem, a crer no impossível e a valorizar cada elo dessa corrente de Amor que nos une como um só povo, perante o Eterno.

André Naves

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            – Choro mesmo. E daí? Sou chorão… Não sei, Mauro… Às vezes, quase sempre, a emoção vem chegando pé ante pé, e quando eu percebo, já tô com aquele nó nos gargomilo… Ainda tento segurar… Mas cadê que eu consigo? Quando eu dô por mim, as lágrimas já tão descendo…

            – Um café, então?

            – Depois do concerto.

***

Teve uma quinta, já tem uns anos, que a Ana Rosa e eu fomos até a Sala São Paulo. A gente até que vai bastante lá, mas na quinta era novidade. É que tinha um concerto especial do Antônio Menezes que a gente queria muito assistir.

É curioso… A gente conhece bem lá, mas como raramente vamos numa quinta, tudo parecia novo. Aquela timidez que agarra os movimentos na lama constrangedora atacava. Tudo era novidade! Nem andar, acho que eu sabia…

Respeito pela imponência!

Tem uma lojinha lá, é tipo uma livraria que vende discos e obras de arte. Coisa boa! Do lado, vendem uns cafés, salgados e doces… Olhei para um tal de bolo sonho, todo natureba mas delicioso, na vitrine.

Entretanto, atendo ao canto sedutor, como sempre, dos livros…

Comecei a me perder na literatura russa… A Ana me mostrava umas novas traduções… Dostoiévski, Tolstói, Búlgakov… Folheei uma edição de Stalingrado, do Vassilii Grossman…

A guerra é o que a Humanidade produz de pior… Mas até nela as Artes encontram inspiração para a Beleza… Sabe a flora que brota no excremento? A rosa que rompe o asfalto, diria Carlos Drummond…

De repente ela cochichou: “Aquele não é seu amigo? O Mauro?”

Olhei pro lado. Lá na parte dos discos ele estava observando um vinil dos Saltimbancos… Camisa de abotoaduras, paletó acinzentado, aquela cabeleira branca e uma bengala escura… Um dândi!

Fomos até lá…

***

O violoncelo do Antônio descansou… Concerto que terminou…

– Vamos encontrar o Mauro pro nosso café? Quem tem tempo, tem paz, tem vida… Tem entendimento!

Andamos pela Sala procurando, vendo os tipos, elogiando e caçoando… A gente é gente! Desembocamos na lojinha. Era hora do meu bolo sonho e do nosso café! Mauro estava olhando, meditando com um livro na mão… Será que era Camões?

A bengala repousava equilibrada na cadeira do lado…

– Oi Mauro. E aquele cafezinho? Vamos?

– André, Ana, aquele não é o Antônio Menezes?

– Bora que eu boro. Bora?

***

E não é que era mesmo? Antônio foi bem simpático. Acho que não é todo dia que as plateias fleumáticas descem do salto para tietar seus ídolos… Ele chamou a gente pra sentar com ele. Gesticulei, convidando o Mauro e a Ana que tinham ficado fofocando na outra mesa.

Chegaram igual um pé de vento.

Eu sou tímido, é verdade, mas sou cara de pau! Acho que é um exercício de humildade radical a que eu me forço sempre. Um ídolo precisa saber que me inspira, que é um exemplo para mim! Tenho pra meus botões que é uma obrigação expressar que sou fã!

Fui comprar os cafés. Perguntei se alguém queria algo a mais. Era uma artimanha pra evitar o constrangimento quando eu aparecesse com 4 cafés e só 1 fatia de bolo-sonho…

Quando eu voltei da compra, eles já tavam rindo. O Mauro contava, e a Ana Rosa confirmava, a historinha de antes do concerto. No fim, já tavam explicando que eu era muito chorão! Até em comercial da Coca, as lágrimas enchiam meus olhos!

O Antônio, então, contou uma historinha…

Quando ele dividiu o palco com Itzak Perlmanpara tocarem o tema da Lista de Schindler, ninguém segurou o choro. Tinha gente lacrimejando por pensar naquele terror terreno, mas teve gente que, mesmo sem saber de nada, chorava também… Era a Arte-Emoção!

Na hora dos aplausos, a plateia se calou. Respeito corajoso do silêncio. Quase 1 minuto, e nada… Ninguém, parecia até, queria aplaudir tamanha Beleza que só nasceu por causa de tanta dor, tanto sofrimento… Ninguém… Todos tocados…

A orquestra então, primeiro um, depois outro e mais outros tantos, começou a sapatear… E a plateia foi atrás… Aplausos, choro, emoção…

E ele concluiu: a gente pode tocar com perfeição, mas se a gente não enxerga as notas com o coração, a música não alumbra! Tinha que ser o Itzak para tocar o Schindler…

Ele que faz rir, faz emocionar!

André Naves

Defensor Público Federal. Especialista em Direitos Humanos e Sociais, Inclusão Social – FDUSP. Mestre em Economia Política – PUC/SP. Cientista Político – Hillsdale College. Doutor em Economia – Princeton University. Comendador Cultural. Escritor e Professor.

Conselheiro do Chaverim. Embaixador do Instituto FEFIG. Amigo da Turma do Jiló.

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