Que as fagulhas sagradas do Eterno aqueçam cada canto de nossa alma, e que a melodia da Esperança embale as memórias que, como rios caudalosos, desenharam nosso ser.

É com o coração em prece e a alma em festa que me debruço sobre o milagre, um testemunho vivo de que a mão do Altíssimo, Bendito seja Ele, escreve direito por linhas que nos parecem tortas.

O coma me impedia de saber, mas as palavras fazem ventania até os dias atuais… Naquele dia o mundo de meus pais emudeceu. O acidente foi como um raio que parte o carvalho mais antigo, e as palavras dos senhores da ciência, com sua sabedoria terrena, soaram como um decreto final: “Não sobreviverá”.

Longe de mim hostilizar a ciência. Se hoje respiro, é também por ela. Mas alguns de seus doutores, por vezes, esquecem que o conhecimento só floresce no solo da humildade. A arrogância gélida é um deserto onde nada brota. Sabiamente, Shakespeare ensinava que há mais mistérios entre o céu e a terra do que sonha nossa vã filosofia.

O coração de um pai, diante de tal prognóstico, seca como a terra sem chuva. A dor, como um espinho, cravou-se fundo, e o mundo se desbotou em tons de cinza. Mas bendita seja a Fé que não se curva! Minha mãe, mulher de luz e fibra, não se dobrou à tempestade. Com a certeza de que nenhuma folha cai sem a permissão do Criador do Universo, ela se agarrou à Esperança como a videira se enlaça ao tronco, buscando a seiva da vida.

E em Jacareí, essa terra abençoada que guarda minhas raízes, a notícia correu como enxurrada na chuva. A comunidade inteira, como um só corpo, uniu-se. Judeus recitando Salmos, católicos com seus rosários, evangélicos em seus clamores, espíritas em suas vibrações… Não importava o nome dado à fé. Era um povo unido em oração, tecendo uma rede de luz e amor que me envolvia, ali, em coma, suspenso…

Meus avós de memória extremamente abençoada, meus pais, meus rochedos primordiais, sempre semearam o bem. E foi nesse solo fértil de afeto que a corrente de preces ganhou a força de uma colheita farta. Um clamor que subia aos céus, pedindo por um milagre.

Os dias se arrastavam, mas a Fé não perdia as suas cores. E então, o milagre escondido começou a se revelar, como a flor mais rara que rompe o asfalto. Os médicos, com seus olhos de espanto, viram o que a ciência não explicava: o risco de vida se afastava, a pequena chama da vida ardia novamente!

A provação, como o fogo que transmuta o milho em pipoca, ainda não terminara. “Perderá os movimentos”, disseram, e um novo vale de sombras se abriu. Mas a voz da Comunidade sempre encontra o Altíssimo: é como a semente que, soterrada, ganha forças para buscar a Luz. As preces continuaram, mais fortes, mais intensas. Cada lágrima, cada súplica, era adubo para a cura.

E a ciência, mais uma vez, testemunhou o inexplicável. Os movimentos, um a um, retornaram, como o orvalho que renasce na folha ao amanhecer. Os tratamentos seguiam, mas a alma dormia um sono profundo.

Pairava o medo…

Mas a corrente de amor não cessou…

E então, a Luz se intensificou, varrendo as sombras. O despertar. Um renascimento.

Foi um milagre? Sim. Os milagres são reais e acontecem.

Eles sempre provêm de HaShem, o Santo, Bendito seja!

Mas cada alma, em sua singularidade, os interpreta através de sua própria janela. Um vê a mão de um santo, outro a energia do universo, outro a resposta direta de uma prece. O fascinante é, nesse caldo de percepções coletivas, sentir a poética Divina escrevendo os versos dessa estrofe. O milagre é um, mas os olhos que o veem são muitos, e em cada olhar há uma centelha da verdade.

Eu, que vi a escuridão e escolhi a Luz, acredito na Força que une, e jamais na ilusão que a tudo separa.

Meu desejo é que esta história se espalhe como o fogo de um rastilho de pólvora! Um lembrete de que, mesmo no mais profundo breu, a Esperança, a Fé e o amor da Comunidade são a argamassa que reconstrói.

Que a chama deste milagre nos inspire a reconhecer o Bem, a crer no impossível e a valorizar cada elo dessa corrente de Amor que nos une como um só povo, perante o Eterno.

André Naves

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